Aunque no lo parezca, somos militares —dijo el primero—. Yo soy teniente y mi compañero es sargento. Tenemos que pedirle que nos acompañe del modo más discreto posible.
Mastreta sintió el impulso de hacer una broma a partir de su rostro descompensado. Sin embargo, se contuvo.

—No estoy en el ejército. No obedezco órdenes.

—Eso es lo de menos. Resulta que se le requiere.

—No me interesa. Estoy de paso, me largo de aquí muy pronto.

El hombre descompensado sacó una libreta y se puso a ojearla.

—Podría darle algunos argumentos para convencerle. Están escritos aquí con todo detalle. Pero usted ya los sabe. —Mastreta se
dio cuenta de que Dolors miraba hacia la mesa. Era la primera vez
que le veía acompañado—. Y si aun así no quiere venir —siguió el
teniente—, tendremos que detenerle con todo el protocolo. Hostia por aquí, hostia por allá, de rodillas en el suelo, le meteremos la bota en la cabeza, se escapará alguna patada, etcétera, etcétera… Fuera hay un coche. Yo le recomiendo otro sistema: se levanta tranquilamente, sube a coger sus cosas, salimos y ya está, será más
fácil.

—¿Quién dice que son del ejército?
El hombre tenía poca paciencia o bien estaba muy acostumbrado a aquel tipo de situaciones. Mastreta pensó que, si un hombre tan feo había llegado a ser teniente y se conducía con tal tranquilidad y con tales aires de seguridad, sin duda se lo habría ganado a pulso.

—O se levanta o le cae la primera hostia.