Blanca nunca llegó a escuchar el mensaje de voz de su hermana. Y mucho menos pudo devolverle la llamada. Los muertos no pueden hacer esas cosas. Ni deben. Pasan a formar parte de un mundo en el que las obligaciones dejan de existir.
A las dos y media de la madrugada, Blanca llevaba quince minutos muerta. El mar como telón de fondo, oscuro cual mancha de petróleo brillante. Su cuerpo yacía frío en la solitaria zona rocosa de la playa de Llafranc, a merced de las olas cuyo fragor recordaba al gemido de un animal herido. Parecía una muñeca de trapo en una posición grotesca, del todo innatural, sobre el peñasco resbaladizo.
A tan solo unos metros de distancia, la celebración de fin
de curso del instituto Magno continuaba como si nada, ajena a la tragedia que consternaría al pueblo entero a la mañana siguiente. De no haber sido porque, tras una cena formal, la fiesta se encontraba en su mejor momento, alguien habría escuchado el grito de Blanca seguido de un disparo. La bala penetró en la frente de la joven, la apasionada profesora de Literatura, y la arrastró en el acto a la oscuridad de la muerte. A la nada más radical de la que ya no se puede volver. Al silencio más absoluto, ese que seguiría protegiendo a la encarnación
del mal.