Superó el retrato de Berthe Morisot y se paró delante de Los pavos de Monet, a la izquierda del anterior. Tan solo unos segundos después, una vez comprobó que nadie la estaba mirando, se descubrió la manga derecha de la chaqueta y activó su reloj digital. No era un modelo corriente; disponía de un medidor guía con tecnología láser con el que iba a fijar dos puntos en el techo, a una distancia muy precisa entre ellos, ni un milímetro más ni uno menos. Los marcó según sus cálculos. Se giró para estudiar la disposición del público y jugueteó con un mechón de pelo robado a su recogido, primera parada de la particular liturgia por la que viajaba en cada robo. Asomó los cuellos de la camisa por fuera de la chaqueta, con coquetería, y recuperó del escote un colgante con una pequeña
paloma de plata, regalo de su abuelo Jacob; la persona más admirada de su vida; un hombre tan cariñoso y culto como buen ilusionista y genial ladrón, al igual que lo intentaba ser ella. Acarició el metal cinco veces, segunda etapa que cubría siempre antes de cada sustracción, lo devolvió al interior de la camisa y se detuvo a escuchar la música que en ese momento sonaba en la sala; sin duda, la más apropiada: Cuadros de una exposición del compositor ruso Modest Mússorgski.

Volvió a observar la pintura de Claude Monet y contó los pavos que había distribuido el pintor sobre un floreado jardín, para hacer tiempo hasta las 12:30, momento en el que desencadenaría la primera parte de su función, la que generaría una inesperada sorpresa con su consiguiente distracción.
Porque allí, en plena sala treinta y uno del afamado museo de Orsay, para hacerse con su primer cuadro de Manet iba a
hacer auténtica magia.