Señorita, es usted extraordinaria. Hay que ser muy valiente para plantearse vivir aquí.
Dicen que los espejos rotos en una casa simbolizan la muerte. Camila dirige al jardinero una mirada extraña, liviana, y luego sus ojos oscuros se posan sobre la luna rajada de la entrada. Recuerda lo
que escuchó de niña, palabras susurradas tras los cortinajes de la sala de música, caléndulas enredadas entre unos cabellos negros, un rostro de porcelana resquebrajado, una almohada carmesí.
—Qué tontería —su voz es profunda, casi oscura—; no sé por qué lo dice.
—Bueno, su tía abuela era una mujer fascinante, y después del trágico suceso…
—¿La conoció usted? —interrumpe Camila mientras desliza sus delgados dedos blancos sobre el pasamanos de madera lacado en granate; cinco cicatrices alargadas se abren paso en la superficie empolvada de los años.