A veces me tumbo en la cama, cierro los ojos e imagino el
comienzo de mi vida. Veo un espermatozoide más rápido
que el resto moviéndose con brío hasta llegar a las trompas de Falopio. Se abre paso a coletazos y logra conquistar el óvulo que todos ansían atravesando la membrana plasmática. Y entonces, tras la fecundación, aparezco en escena. Todavía no tengo ojos ni boca ni extremidades, pero existo. Una existencia con un propósito.
La mayoría de la gente que conozco se pregunta a menudo por qué ha llegado a este mundo, cuál es su cometido o si su vida tiene una razón de ser. No puedo darles una respuesta, pero mi destino estuvo claro desde el principio, como la
hierba que crece para alimentar al ganado o las abejas y su afán por polinizarlo todo. Así que, de pequeña, cada vez que
en el colegio me pedían que me presentase poniéndome en
pie o que escribiese una redacción sobre mi familia, siempre empezaba diciendo:
«Me llamo Grace Peterson y nací para salvar a mi hermana».